Fäden aus Licht auf wackligem Grund fliehen vorbei.
Nur der Fahrtwind hält die eiernden Räder ins Lot. Asphaltpfützenlichter brennen ins Hirn, war das rot gerade? werfen zurück, lassen wanken. Geländer denken und treten. Weiter, weiter, weiter.
Die Stille keucht schlafen und Augen sinken hinein.
Träumen Betten auf hoher See.
Nicht Stehenbleiben, weiter.
Zu voll mein Herz mit Calvados.